"Não fui, na infância, como os outros e nunca vi como outros viam. Minhas paixões eu não podia tirar de fonte igual à deles; E era outra a origem da tristeza, e era outro canto, que acordava o coração para a alegria. "Tudo o que amei, amei sozinho. Assim, na minha infância, na alba da tormentosa vida, ergueu-se, no bem, no mal, de cada abismo, a encadear-me, o meu mistério. Veio dos rios, veio da fonte, da rubra escarpa da montanha do sol, que todo me envolvia em outonais clarões dourados; e dos relâmpagos vermelhos e o céu inteiro incendiavam; E do trovão, da tempestade, daquela nuvem que se alteava, só, no amplo azul do céu puríssimo, como um demônio, ante meus olhos.
Edgar Allan Poe
Nenhum comentário:
Postar um comentário